me contó

que cuando le tocó decir adelante de todos

cuál era su problema,

se dio cuenta que de su boca salían sonidos extrañísimos

e inentendibles,

pero que igual todos cabeceaban como si entendieran

de lo que estaba hablando.

cuando me lo contó

lloraba como un chico.

victimizado

le fue más fácil quedarse. o más bien, dejarse estar ahí.
y transcurrir. convertirse en potus.
quejarse de que hace mucho que no le prestan la atención suficiente.
que apenas si se acuerdan, de vez en cuando, de regarlo.
que no le remueven la tierra,
total... a quién le importo yo.

... y con este dolor acá, que me parte el pensamiento en dos,
te imagino pura mano aliviadora,
-aún sin rostro,
aún sin voz-.

.....

los zapatos con los que bailo tango. el luto en la ropa de la abuela. el fondo del pozo de agua. la redondez de las uvas. la noche en la montaña sin luna. la capa del conde vampiro. el carbón antes de ser brasa. aquel con el que bailé de placer. ese color que adelgaza. el delineador contorneando sus ojos. el lunar en el medio del pómulo. y los ojos cerradísimos de cuando era chica y tenía miedo.
y la soledad sin edad en medio de una tormenta.
y correr para encontrarte hasta llegar al borde del abismo de siempre.
y que otra vez no se pueda. y que otra vez no se pueda.
y que otra vez no se pueda.